Desde hace algunos días hay alguien que toca flauta en mi edificio. No sé si es mi vecino o su invitado francés. Lo único que sé es que no es un experto en eso de la flauta. A veces logra que suene bien, otras no, pero no se rinde, llega a una nota que no era, que suena mal, y vuelve a comenzar.
Después de algunas notas se vuelve a equivocar, justo, justo cuando ya sonaba como una melodía. Pero vuelve a empezar. Siempre con amor, la flauta suena como si la estuvieran tocando con amor, como si le estuvieran susurrando qué hacer, como hacen los padres con sus hijos chiquitos... "ve y le das un besito a tu abuela".
Cada vez que vuelve a comenzar luego de una nota fallida, yo me emociono un poquito y ruego por que lo logre, por que llegue a ese final de la canción que yo todavía no he oído. Le tengo mucha fe a este nuevo flautista y me alegra cuando toca, cuando ensaya. Lo admiro un montón.
Esta noche, mientras hacía la comida, pensé que no hubiera podido ser músico o deportista o algo que requiriera toda esa práctica y dedicación. Bueno, lo que hago todos los días requiere práctica y dedicación, pero yo siento que solo lo hago, sin mayor esfuerzo, pero con amor. Tal vez así se siente un músico. También me di algo de palo pensando que necesito más constancia, sobre todo para las amistades y el amor, y disciplina, para mil vainas que ni vale la pena mencionar.
Pero ahora que escribo no me voy a dar palo, solo quiero pensar en lo mucho que admiro a los músicos, lo que les agradezco todo el tiempo y en lo mucho que me gusta lo que hago, porque seguro que hay alguien que me agradece también.